O8/O1/2O11

Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa… As palavras lidas, ditas ou ouvidas não mais ajudam em nada sobre minha dor. Quanto mais escrevo, mais por dentro aparece dores novas que machucam e ferem lugares onde antigamente não eram machucados. Quanto mais coloco o que eu sinto em palavras, mais esse sentimento almenta, fazendo tudo parecer sem sentido e eu querendo mais do que nunca ser qualquer outra pessoa que não seja eu. Alguém sem sentimentos e que veja que o amor é apenas uma palavra com 4 letras. Se eu pudesse não amaria nunca mais, pois esse sentimento apenas me feriu. Me deixando sem ar , sem paz, sem vontade alguma de viver. Comecei a me machucar por fora pra poder amenizar a dor que á por dentro. A mesma dor , feita pelo maldito Amor. Amar, final feliz, alma gêmea, e ter alguém que ti complete é apenas coisa de cinema. Não existe mais ninguém nesse mundo que possa amar alguém como eu amo. Que possa si dar a alguém como eu me dou. Que possa sofrer tanto por um alguém que só ti magoou como eu. Não existe mais ninguém que possa curar a minha dor, pois eu já cansei de amar e sempre no final sofrer de amor.

Meu Deus eu não consigo mais... é evidente a dor em meus olhos, mais não consigo mais traduzi-las em pequenas palavras modesta, não consigo mais suportar ao ponto de poder saber interpretar, não consigo mais, por um minuto si quer escrever e não chorar, as minhas palavras já não são mais as mesmas, hoje a dor aumenta como si não fosse nunca acabar, hoje sou dependente da tristeza, ela é já é minha melhor amiga afinal acostumei-me a tanta solidão, não mais consigo enxergar a luz em meio a escuridão, é como si não houvesse saída e que nada mais consertasse essa maldição, parece que todos estão dispostos a triturar, esmagar, pisotear e machucar meu belo coração, e no fundo eu até gosto dessa desagradável situação, afinal a melancolia é a felicidade de ser triste, eu gosto dessa doce tortura, eu gosto sentir essa dor insuportável, eu gosto disso da mesma forma que um pássaro gosta de voar, eu gosto da sensação de mal conseguir respirar por causa da dor que está a me dominar, eu gosto de sempre ter que sofrer e se humilhar, eu gosto das palavras de despedia que eu vivo a lembrar só para me fazer chorar, eu gosto de ter que mentir para mim mesma, dizendo que você vai vir a cavalo me salvar, me tirar desse lugar sombrio onde as almas vive a comigo conversar... e me levar para bem longe onde as pessoas não tem motivo para chorar, onde tudo nunca tem motivo para acabar onde que si é para ter finais, que sejam apenas finais felizes, onde tudo seja um sonho, onde o amor não ti faça si aprofundar num solitário mar de ilusões, onde nunca ninguém feri corações...
Eu minto para poder acreditar, eu minto para aprender acreditar, eu vivo de mentira para poder viver, eu digo sem saber o que dizer, eu sofro sem saber o porque sofrer, mais a verdade é que contigo era com quem para sempre eu queria viver.